镜面结冰了。
她甚至能做个歌舞剧演员，或者哪个贵族的夫人。她这么漂亮…
可要抓牢它…
她们能轻而易举的用烛台刺死瞌睡的父母，让孩子站在自己面前，哄骗他们仰起头，然后，用餐刀扎进他们的脖子里。
“珍、珍妮…”
她可好好计算过：
现在应该叫米歇尔·伯瀚小姐了。
火焰！光明！
剜了进去。
现在，机会已经被她牢牢抓住了…
她放声大叫：“你的眼睛！”
模糊的…
一支尖锐的匕首瞬息穿透了镜面，从她的左眼眶扎了进去，刺入后脑。然后，被一只结霜的手握住，轻轻一拧。
可是。
“枪…枪！！快拿枪！”
“…怎么回事。”
该死。
邪教？
镜子里。
可这些刚刚踏上鲜血之路的，哪清楚怎么对付幽魂呢。
路为玻璃，墙为刀刃…
一切唾手可得。
她吩咐还活着的两个女人，要她们撕开抽屉里成捆的蜡烛。
‘你真美。’
金镑，男人，未来。
摸到了一把冰凉的匕首。
结…
咔嚓。
也许火药有用。
开什么玩笑？
“那东西怕火，怕子弹。去，把蜡烛都点起来。”
她在镜子里仿佛看见了一道模糊的影子。
那是另一个新的世界，崭新的生活，与众不同的人生…
然后，在某个夜里。
米歇尔·伯瀚是个聪明人。
她咯咯咯地笑起来，一眨眼散的没了影。
角落里惊醒的女人愣了半秒，旋即大叫起来！
领头的女人万幸自己睡在最里侧。
米歇尔垂下头，宠溺地抚摸着微鼓的小腹：它发胀，好像有一颗长错了的心脏留在胃袋里，在酸液里唱歌…
也许火药炸开的烈焰能烧死这冷冰冰的怪物——她顾不上思考这东西怎么来，从哪来，要手下拿出枪，自己则朝壁炉狂奔：
她只要继续，就能永远年轻，永远维持如此的美貌。
她嘀咕着，愚蠢的用指甲扣了扣镜子，发现从自己嘴里也呵出了白色的雾——就像房顶被掀了起来，整间屋子暴露在晚冬月下。
那模糊的镜子仿佛起了一层不该在火中出现的白霜。
她们会的多，但唯独不知如何对抗这步步结霜的灵体。
就在此时。
她低头拉开抽屉，想翻块布出来。但房间里越来越冷…
手下叫那领头的。
三个女人气喘如牛，六只大脚像粘在了地板上，谁也不敢动一下。
永远消失。
就像这个夜一样。
聪明的、底层女人，不代表她没有真正的渴望和野心。
还这么饱。
“我们被盯上了。”
枪声会引来警察。
领头的女人连续喘了几口气，接过手下递来的单发枪——这种大口径的特制枪械能够一发放倒一头公牛。
她是个正常人，当然会权衡利弊——倘若五十镑，甚至一百镑摆在眼前，她都绝不可能用这么残忍的办法杀了自己的丈夫，让姐妹们吞了她好不容易养活大的孩子…
但这子弹若在寂静深夜里打响，就证明，她们有麻烦了。
地上吃剩的人骨，被舌头抿出来吐掉的指甲。
透明的凶手。
冰冷的刀刃融化凝固的眠梦，这场无声的杀戮又快又利落。
上半身。
她无声说道。
她就完全不同了。
俯视着酣眠的、满嘴血色的‘少女’。
至于丈夫，那不也到处都是吗？
“怪物！”
她们买了酒，要丈夫喝的酩酊大醉，然后绑起来，用开水浇熟他们的脸。
烛台被扫落。
对不对？
直到还剩下三个人时，一次抽搐踢倒了床旁的高脚凳。
米歇尔·伯瀚除了擅长洗衣服，哄孩子，就是计算利弊。
人间地狱里，她们好像悲惨的一方。
她们穿着睡袍，身上挂满凝固后的血痂。
镜面里伸出了第二只手。
珍妮下意识摸了摸脸和眼皮…
孩子，丈夫，甚至她的全部亲人加在一起，都比不上这一个机会：她有的是时间生孩子，有了这张完美的容颜，就有的是孩子…
“什么？”
身后这些睡猪最愚蠢的就是，教会了她这法术…
米歇尔·伯瀚女士…
六个…五个…四个…
当然，她不完全相信身后陷入沉睡的‘姐妹’，她又不是那真正的蠢人——她打算再跟她们干一段，一小段时间，将这法术练熟…
女人指着珍妮的脸，神色惊恐地后退，后退，踩断了酥脆的人骨，一下子跌坐到地上！
这是一个半透明的人影，霜发无瞳，像一阵冬风从镜面的褶皱缝隙里刮了进来，轻柔地搂着不在抖动的尸体，扶着她躺在镜前的桌面上。
她掀翻了圆桌！
她丈夫花了不少钱买的。
然后，羽毛一样落地。
一百镑？
不，当然不。
模糊的，吸引着她渐渐将脸靠了过去…
结束了？
她年轻了不少，轻盈了不少。曾经的负累如蝉蜕被遗弃，腐烂在血毯的角落里。
现在，她是蝴蝶了。
‘步步见血。’
几天以前，她还是个凡人。
冷的有些不对劲。
咚。
唤醒了剩下的活人。
“你、你的…”
她每一步都结霜，仿佛冬神不适应繁春，在脚下开出一片沉默的白色荒芜。
她来到一张床前。
米歇尔·伯瀚眨眨眼，向那圆镜靠了靠，用指头抹了一下。
——至少，镜子里的女人，要比她年轻时还漂亮不少。
米歇尔·伯瀚从没见过这样的情况。
缓缓弯下腰，抱住她的脑袋。
她嚷道。
很快。
‘或许污了…’
在层层结霜的薄冰下。
白烛被旋转着扔过灵体，烈焰扯碎了她一部分衣裙和周围朦胧的白雾。
米歇尔·伯瀚捋着垂顺的长发，对着烛火里的镜子露出甜美地笑容——她几乎要爱上镜子里的自己了。
那不是一百镑。
哦。
匕首由下至上…
此时此刻的邪教徒需要光明！需要正义！
就像掌中的蝴蝶。
如果放弃这机会，那么，她就得继续洗衣服、哄孩子的人生。每天面对脏话，同下流货争那些个还没他丈夫*头大的利润。
再也不出现。
头。
“什么？”
结霜的灵体正从她眼球里钻了出来，反身用那无瞳的冰冷双眸静静注视着她。
米歇尔·伯瀚抖了几下，却发不出任何声音。
她可以到格拉斯哥，或者牛津，哪怕一路走，一路吃，找条船出海——她只要永远活着，什么没有呢？
‘这是…？’
这可是一百万镑都买不来的机会。
(本章完)